El amanecer atraviesa modernas cabelleras.

Soy pequeño y, al llegar a casa,

lanzo mi mochila por los aires.

Desconfío de la película que no deja de sangrar.

Arraso nuevas tierras con entusiasmo.

Tomo nota de los bostezos y resisto a su amargura.

Nadie luce sus costuras.

Molestias veladas.

Todo el mundo distingue a su diablo.

Las astillas. La carne. El aire libre.

Ahora que no queda betadine.

Mantos de palabras.

Voces que se entrelazan y me descubren.

Nuestros insolentes sexos

responden con más trampas.

Mi voz está viva, recuerda la afonía.

Tan sólo dos días.

Me repito.

Ligero.

Impensado.

Respiro y truena.

Al fin.